Hay una página de mi diario que no tiene fecha ni hora pero que en lápiz grafito tiene escrito: 

No puedo dormir: Van cinco días. Están asesinando a

gente y trato de mirar a los ojos esta noche y todas las

noches incriminadas pero es inútil. Todo este silencio

y esta calma me parecen una farsa.

¡Están matando gente mientras escribo esto! No sé

qué hacer con eso. No sé qué hacer.

Tengo que dormir.

Unas hojas después cuento que empecé a escribir una canción.  

Ni siquiera era pura rabia... sobre todo es vergüenza. Tanta, que ni lo admito.