No sé, igual hay un huequito que vibra y que nunca voy a llenar. Y aunque diga que no hablaré más igual lo termino necesitando, pa decirte que es terrible, que es complicado. Que da rabia que todo gotee que todo se mueva. Que me da pena saber que con mis manos nunca tomaré nada, que mis ojos nunca captarán, que la pupila y los dedos se deshacen si intento asirme de algo, y por eso todo se va deshilachando y queda tan débil tan flaco tan frágil el recuerdo, las imágenes. Y no es lo mismo no es lo mismo no es lo mismo. Y yo sé que no es lo mismo, y ruge y tiembla. porque tiene vida, porque se movió porque no es lo mismo. Entonces todas las figuritas pueden alzarse sobre mí en cualquier momento y yo pium, muero.