No fue hace dos años, fue hace dos siglos.
Y desde hace siete que intento olvidar.

A veces me dan ganas de que te preguntes por mí. Qué estoy haciendo de teatro, qué películas he visto, qué comida coreana he probado, qué cosa nueva estoy aprendiendo, qué cosa me destruye ahora. Después pienso que probablemente esas cotidianidades fueron las que te abrumaron y que es muy cómodo para ti ya no saber de mí. Me desalienta mucho este cariño tuyo tan áspero y escuálido: te quiero mucho pero, me da pena pero, pero.

Me gustan el agua y la miel. Esto que se mezcle. Que se desparrame. Que se cuele por todas partes.

Mi piel sabe muy poco del tacto,
olvida rápido qué es cariño.

Rápido tan rápido como me olvidan a mí.

🥀

The eyes chico, they never lie. Pero ¿alguien me ve a los ojos? Yo no sé si veo la pena en los ojos de alguien. No sé si alguien se da cuenta de que estoy haciendo un esfuerzo inmenso por estar aquí. Aquí ahí frente a la persona y aquí acá en el mundo. 

Siento un cansancio muy grande. Tengo ganas de en todo momento decir está mal, esto está mal, yo estoy mal, por qué seguimos. Lo peor es que es así desde hace mucho, no me imagino otra historia, los siglos que puedo contar en mi cabeza son siempre iguales. Pienso que quizás tengo un umbral del dolor no-corporal muy fuerte ¿o por qué sigo aquí si desde hace 32 años que me raspa la misma piedrita siempre? 

Escondiéndome en septiembre y la concientización, diré que cuando voy en un auto y pienso que puede haber un accidente, no me pongo triste. Que cualquier probabilidad de que muera, en general no me está dando susto. Me dan ternura y culpa las frases preventivas. No entiendo porqué tanto énfasis en la vida. 

De verdad me cuesta entender que importa la preservación de la especie, el autocuidado, blabla. Para qué, no sé cuál es su valor. Solo se enciende algo cuando pienso en la vida que es arrebatada por los poderosos. Ahí me salen uñas, tengo fuerza para sostener la mirada y vuelvo a tener cuerpo. No le encuentro sentido a la vida pero no quiero que se metan con ninguna y ojalá mi cuerpo sirva por último, por último, para acompañar.

¿Tendrá algún diagnóstico este cansancio, esta tristeza? Un tajo vertical me rasga desde el lagrimal derecho hacia abajo desde tiempos ancestrales. Fantaseo con que alguien se hace cargo de mi cuerpo. A veces juego a moverme lánguida y sin autonomía; me pongo de pie pero ya no sé qué hacer. No me sirven los brazos. Solo tengo pecho. Mi pecho tiene imanes hacia el suelo y hacia el cielo. — Nunca al frente, a ningún otro pecho. ¿Por qué solo el suelo y el cielo pueden saciar este vacío? No voy a llegar. 

Yosoloquieroquealguientodavíaleamipenaaunqueyanoquieramirarla.

Cerré los ojos a las 3:00 am; los abrí de nuevo a las 6:00 am. Porque alguien veló mi dormir, mi cuerpo tuvo 9 horas para reponerse. Me di cuenta de que fue un sueño. Porque no hubo nadie, mi cuerpo descansó 15 minutos.

A veces pienso que te veo en la calle. Ya te había dicho eso alguna vez. Me avergüenza esta pena pero qué le voy a hacer. Solo puedo arroparla -como ahora. Rasgarla -como papel de tu cuaderno. Patearla -como lata en el suelo. Y así, todas las veces según sea el caso mientras se estime conveniente hasta que se deje de estimar. 

Lo que me duele no son los raspones que me deja la fricción con este tiempo áspero erosionado solo por tu omisión.

Qué me importa que ya no tenga confianza en ti.

Aquí, lo que escuece, es que no la pidas de vuelta.

Me gustaría que te acordaras de mí y te acordaras de cuando te ofrecí cantarte en una escalera de por ahí las mismas canciones que toqué en el evento al que no alcanzaste a llegar y me saqué un termito con el navegao que hicimos la noche anterior.

O de cuando te invité a quedarnos en la oficina escuchando la discografía de Lynch porque estabas triste por su muerte y a ti se te pasó un poco la pena y a mí el enojo. 

Pero no puedes porque no me atreví. La vergüenza es lujo cobarde dice la Chini y quizás contigo fue bueno no perder ese lujo. Aunque quedo dubitativa cuando pienso que el navegao o la discografía podrían haber sido el jugo de naranja del que habla mi amiga y los detalles tontos de los que habla Arelis Uribe.  

Me gustaría que te acordaras de mí. 

Que una lengua tierna venga ahora a lamer mi frente y diluya todas las manchas. Que unos labios suaves soplen mis mejillas para que dejen de arder. Que dos dedos que me quieren remuevan mi rostro como si fuera una película de cola fría.

Por favor.

Que yo quisiera despellejarme.