Este dolor va a pasar.
Este dolor es un invierno no más.
Este dolor se tiene que distraer,
este dolor tiene que caminar,
este dolor se va a perder,
se va a reír,
va a bailar.
Este dolor se desperdigará,
se polinizará.
Este dolor viajará
y besará ramas, ventanas, barrotes.
Este dolor, diseminado,
partícula por partícula,
buscará su nido y su rincón.
Este dolor dormirá disgregado
vuelto polvo, huevo, pelusa.
Este dolor se confundirá con las cosas
se fundirá en las cosas,
se vaciará
en
las cosas.
Y quedarán el aire,
la luz, los colores.
Y parecerá que viene la primavera,
y la primavera va a venir,
pero las semillas que florezcan
serán este dolor.